趁着离过年还有十天。

陆景辉与阿珍一起带着会计在祖地待了七天。

干了三件事。

头一件，就是查大唐影视城的账。

这一查，陆景辉第一次在祖地发了火。

等他动身去长安，阿珍...

陆景辉话音刚落，明高志搁在膝上的手指便微微一顿。

窗外阳光斜切进办公室，落在剧本封面上“如来神掌”四个烫金大字上，映得那“掌”字边缘泛出一点锐利的光。他没立刻答，只是把剧本往桌角轻轻一推，纸页翻动时发出沙沙轻响，像刀锋擦过绸缎。

陆景辉喉结微动，眼底却亮得惊人——不是兴奋，是警觉。他懂这一推的分量：不是讨价还价，是门槛。龙城不接小钱堆出来的空壳特效，只吞有筋骨、能扎根、可结果的活物。

“景辉观礼？”明高志终于开口，声音不高，却像一把薄刃缓缓出鞘，“那得看他愿不愿低头。”

陆景辉眉峰微挑：“他要什么？”

“三件事。”明高志竖起三根指头，指腹朝上，指甲修剪得干净利落，透着一股不容置喙的冷硬，“第一，剧本重写——不是改两句台词，是重铸魂。”

他顿了顿，目光直刺陆景辉双眼：“龙剑飞不能是个只会耍贫嘴、泡女人、被小师兄按在地上打的滑头。他是‘如来神掌’传人，不是‘如来笑话’传人。他怕麻烦，是因为早年亲眼见师父为护一方百姓，被七色王联手撕成四段，肠子挂在白云堡旗杆上飘了三天。他好色，是因为每娶一房妻，就在祠堂多点一盏长明灯——那是替死在他手里的仇家亡魂点的。他吊儿郎当，是怕哪天真动了杀心，掌风一起，收不住。”

陆景辉没说话，只缓缓吸了口气，又慢慢吐出。他身后落地窗映出东京塔的尖顶，可那影子里，他肩线已悄然绷紧。

“第二，”明高志指尖敲了敲剧本，“东南西北七色王，不能是七个脸谱。我要他们有来历——西王是前朝钦天监叛逃的司历官，擅借星轨布阵，一招‘天倾’能令整条街的地砖逆旋三寸；北王是雪山冰窟里养大的雪猿通灵所化，皮毛之下全是冻僵的旧伤，发怒时裂开的不是血口，是冰碴子；南王……是石坚你那个‘唐伯虎’的表哥，当年科举舞弊案里被削去功名、剜了舌头，如今用腹语控火，烧出来的是墨汁一样的黑焰。”

陆景辉瞳孔骤然一缩。

这已不是改戏——这是往《如来神掌》的骨头缝里，硬生生凿进龙城的符咒。

“第三，”明高志终于收回手，身体微微前倾，声音压得更低，却像烧红的铁钎捅进耳膜，“景辉观礼那天，他不是来捧场的贵宾，是来镇场的煞星。”

他盯着陆景辉，一字一顿：“他站在白云堡断崖边，看龙剑飞双掌合十，引天雷入掌。雷光炸开那一瞬，景辉抬脚踏碎脚下青砖——砖粉未落，他袖口已掠过龙剑飞耳际，一道赤痕凭空浮出，三息后才缓缓渗血。”

陆景辉呼吸滞了一拍。

“什么意思？”他问。

“意思是他能随时斩断这门神掌。”明高志嘴角勾起一丝极淡的弧度，“不是比武，是威慑。告诉所有盯着这双手的人——神掌再威，也得先过了人间武圣这一关。否则……”他忽然抬手，虚空一握，五指收拢时，空气竟发出一声极细微的“咔”响，仿佛捏碎了一颗无形的核桃，“掌心雷，照劈不误。”

办公室静得只剩挂钟秒针的 ticking。

陆景辉没点头，也没摇头。他只是静静看着明高志，看了足足七秒。然后，他忽然伸手，从西装内袋取出一支钢笔，啪地拔开笔帽，笔尖悬停在剧本扉页上方半寸，墨水将滴未滴。

“重写。”他嗓音沙哑，却异常平稳，“但有个条件。”

“说。”

“如来神掌第七式——‘佛光普照’，必须由景辉亲手打出。”

明高志笑了。不是笑他贪心，是笑他够狠。这一式本是结局高潮，龙剑飞耗尽寿元、焚身化光，将七色王尽数炼成琉璃舍利。若由景辉代打，等于把全片最烈的一把火，直接塞进龙城的炉膛。

“可以。”他答得干脆，“但得加

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