静静伫立。

孟天。

他左手负于身后，右手虚悬于河面之上，指尖垂落一缕极淡的银光，正与枯壤尊左眼坟茔深处，那株枯枝上的灰白果实，遥遥呼应。

他嘴角微扬，笑意冰冷。

“埋葬？”

“不……”

“你们埋下的，从来都不是种子。”

“是……我的根。”

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