听到客厅的动静，Candy也从阳台跑了过来，摇着尾巴跟刘启撒娇。

.....

刘启直至现在看见这家伙，心里多少还是有点膈应的。

作为一首主题为纯粹浪漫的情歌，《就是爱你》虽然编曲...

刘启接过邀请函，指尖在烫金的“庆祝华国成立53周年音乐交响会”几个字上缓缓摩挲，纸面微凉，边缘却似有余温——那是沈知言亲自签批的红章留下的印记。他没立刻应下，只将邀请函翻过来，背面印着主办方联络人电话与彩排时间表，右下角一行小字：“特邀独唱，不设伴唱，不允剪辑，全程直播。”

“如愿”这首歌，是他写给刘艺菲的第三首歌，也是第一首真正意义上“未署名”的作品。

当初录音棚里，刘艺菲试唱第一遍时，唱到副歌“若我站在山巅/是否就能看见/那未曾熄灭的星火”时，忽然停了三秒，然后轻声问：“这句，是不是写给我爸的？”

刘启当时没答，只把耳机电平调低两格，说：“再录一遍。”

她没再问，但第二遍，声音更哑，尾音微微发颤，像一截绷到极限的琴弦，在将断未断之际，反而震出最清越的回响。

后来母带混音时，刘启亲手抹掉了原编曲里那段长达十二秒的钢琴间奏——那本是为烘托情绪预留的呼吸空间。他换成了一段采样：02年4月17日，南开小学升旗仪式现场录音。风声、孩子们齐诵《少年中国说》的稚嫩嗓音、国旗猎猎展开的破空声，被压缩成四秒白噪音，嵌进主歌前奏第三拍的休止符里。

没人听得出那是什么，除了刘艺菲。她第一次听到成品时，闭着眼睛听完，睁开眼说：“你把我的童年，缝进我的未来里了。”

此刻，刘启把邀请函轻轻推回刘艺菲面前，说：“替我谢过沈老。但‘如愿’不能唱。”

刘艺菲眉梢一跳：“为什么？”

“因为今年国庆，我要唱另一首歌。”刘启从随身公文包里取出一张A4纸，纸页边角已磨出毛边，上面是手写的歌词，墨迹深浅不一，几处被橡皮擦得发亮，又反复补写——《星火》。

刘艺菲扫了一眼标题便怔住。

不是因为词多惊艳，而是副歌第一句：“他们说火种太小，点不亮整座城，可谁见过燎原的野火，是从炉膛里长出来的？”

她忽然想起三个月前，刘启陪她去华纳录音棚监制新歌时，路过走廊尽头那扇常年锁着的旧档案室。门缝里漏出一点光，他驻足看了足足半分钟。后来她问起，他说：“里面存着七十年代所有被退稿的歌词手稿。有人写‘春风拂面’，编辑批注‘太软’；有人写‘铁轨向北’，批注‘太冷’；最后活下来的，全是‘东方红’和‘太阳升’。”

那时刘艺菲笑他酸，他却指着墙上褪色的标语说：“你看，‘文艺为人民服务’这八个字，底下压着的全是人名——当年抄写标语的工人，贴海报的学生，挨家挨户送《红旗谱》的邮递员。他们才是真正的星火。”

刘艺菲盯着《星火》末尾一行小字：“献给所有没名字的姓名”。

她忽然明白他为何拒绝官方邀约。

唱《如愿》，是接受一座殿堂的加冕；而唱《星火》，是掀开地板，把埋在水泥缝里的炭粒一颗颗拾起来，吹去浮灰，再亲手点着。

“你打算怎么改？”她问。

“把交响乐撤掉。”刘启说，“换一百二十个孩子。”

刘艺菲没惊讶——她早知道他会这么做。去年冬天他在中关村夜市摆摊卖CD，遇到一群从河北来京参加合唱比赛的小学生，冻得手指发紫还在背谱。他买了十盒热豆浆，坐路边听他们练《黄河颂》，听完后掏出录音笔说：“明天我给你们录个新版本。”

结果那晚他通宵写了《萤火》，第二天带着便携麦克风蹲在学校操场边，让孩子们对着树杈上的路灯唱。混音时把背景里此起彼伏的狗吠、远处煎饼摊的铲子刮锅声、甚至一个孩子突然打的喷嚏，全保留下来。最后成品里，副歌响起时，恰好一只飞蛾撞在麦克风网上，发出“噗”的一声闷响。

那张《萤火》EP没发行，只刻了三百张CD，送给所有参与的孩子。其中一张，现在就摆在刘狮狮宿舍书架最底层，封面上用记号

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