快，风灌进敞开的车窗，带着沙砾与青草混合的粗粝气息。高光明忽然笑了，笑得肩膀微微发抖。他摸出烟盒，抽出一支，叼在唇间。打火机“啪”地一声脆响，幽蓝火苗腾起，映亮他眼底一点灼灼的光。

烟雾升腾，散入风里。他深深吸了一口，辛辣的烟气直冲肺腑，然后缓缓吐出，化作一道笔直的白线，消散在辽阔的蓝天之下。

前方，卫军军区的大门已在视野尽头浮现。铁门肃穆，哨兵持枪而立，军徽在朝阳下熠熠生辉。高光明没减速，反而将车把往右一打，方向盘沉稳转动，卡车平稳地驶向另一条岔道——那条路通向城西，通向一片低矮的平房区，通向无数扇敞开的窗，窗后飘着炊烟，飘着咸菜缸的微酸，飘着铜铃清脆的余音，飘着某种比杏子更甜、比羊皮更暖、比军号更悠长的东西。

它不叫故乡，它就叫卫军。它在此刻，在车轮之下，在烟雾之后，在每一颗饱满的杏子里，在每一寸被风沙打磨过的土地上，静静呼吸。

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