罗强点头，

“不只他还活着，这世上偷偷活着的人应该有不少。”

薄宴沉狐疑，“……你还知道谁？”

罗强说：“我目前就知道一个向石东，其他人不清楚。”

薄宴沉微蹙着眉头盯着他看了一会儿，确定他不像是知道山里事儿的样子，才放下戒备。

他又问，

“你怎么知道向石东还活着？你见过他？”

罗强摇头，

“当年见过，这次我从苗城出来，没见过他。”

薄宴沉问，“那你怎么知道他现在还活着？”

罗强回忆了一会儿，讲向石东的事儿，

“......

薄宴沉这话问得轻，却像一记无声的闷锤，砸在周武洗水果的手背上。水流哗哗淌着，他指尖一顿，水珠顺着指缝滑进袖口，凉意猝不及防地爬上来。

他没立刻答，只是低头把一颗苹果翻过来，用指甲刮掉果皮上一小片泛黄的斑点——动作极慢，极细，仿佛那点褐痕是某种必须剔除的旧疤。

厨房里只有炉火低鸣、锅铲轻碰铁锅的脆响，还有窗外风掠过竹影的沙沙声。薄宴沉没催，只将青椒丝一根根码进盘中，刀锋落案，稳而准，一下，两下，三下……节奏如心跳，不疾不徐。

周武终于开口，声音压得很低，像怕惊扰了什么：“变……是变了。可有些东西，不是想变就能变的，也不是想不变，就能守住的。”

薄宴沉抬眼，目光沉静，却像能穿透人皮囊直抵骨髓，“比如？”

周武喉结动了动，手里的苹果已擦得锃亮，映出他半张脸——眉骨高，眼窝深，下颌线绷得极紧，连笑纹都藏得严严实实。他把苹果放进沥水篮，又去拿第二个梨，指尖用力掐进果肉里，留下几道浅白印子。

“比如……”他顿了顿，水声忽然大了些，盖住了后半句。他换了个说法，“比如我去年冬天，在西陲边境待了四个月。那儿雪厚得能埋人，夜里零下三十度，呼口气都能冻成冰碴子挂在睫毛上。可我每天早上五点准时起床，绕着哨所跑十圈，一圈不多，一圈不少。回来就蹲在火塘边烤干袜子，一边烤一边数——数我带去的药片还剩几粒，数我写给糖糖的信攒了几封没寄，数我枕头底下压着的那张泛黄照片，边角都磨毛了，还是不敢拿出来看第二遍。”

薄宴沉停了刀，静静听。

周武笑了笑，那笑没到眼底，倒像一层薄霜浮在水面，“您问我变了没有？我变得能一口喝下半瓶烈酒不眨眼，能在枪声炸响时闭着眼拆装整套狙击步枪，能在看见孩子哭的时候，第一反应是摸腰后——摸空了才想起来，我早不是从前那个背着枪到处跑的周武了。”

他忽而抬头，直直望进薄宴沉眼里，“可有些事我没变。糖糖三岁生日那天，我在戈壁滩上用碎石摆了个‘3’字，拍了照，发给周生。他说糖糖拿着手机看了整整十分钟，指着屏幕喊‘舅舅’。我听见录音里她奶声奶气的声音，手抖得差点把卫星电话摔进沙堆里。”

薄宴沉没说话，只伸手从橱柜顶取下一只青瓷小碗，舀了一勺刚熬好的银耳羹，轻轻搅动。热气氤氲，甜香微漾。

“你带回来的东西呢？”他问。

周武怔住，手指无意识蜷起，指甲陷进掌心，“……东西？”

“你行李箱最底层，夹层里那支钢笔。”薄宴沉语气平平，“黑色的，老式万宝龙，笔帽内侧刻着‘WU·2019’。三年前你走时，它还在你办公桌上，笔尖裂了条细纹，你舍不得换。”

周武呼吸骤然一滞，整个人僵在水槽前，像被钉在光里的一截枯枝。

薄宴沉却已转身，掀开砂锅盖，白雾腾起，裹着浓香扑面而来，“汤好了。端出去吧。”

周武没动。

薄宴沉侧身看他，目光温沉如古井，“武子，你回来，不是来赎罪的。沉哥没给你判刑，也没立牌坊等你跪。你要是真扛不住，现在就告诉我——说清楚，哪件事压得你喘不过气，哪句话卡在喉咙里三年没敢吐出来。我听着，不打断，不评判，也不转头告诉别人。”

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