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齐涵雅像被抽掉了脊椎骨，浑浑噩噩跟着他跨过门槛。玄关狭窄，堆着几双男式拖鞋，一双印着像素风小熊，一双纯黑，还有一双……鞋尖沾着可疑的白色粉笔灰。她目光死死黏在那双粉笔灰拖鞋上，胃里翻江倒海。

许炫……教美术的？

林砚没开客厅主灯，只拧亮一盏落地灯，暖黄光晕温柔地漫开，照见沙发上散落的几本速写本，茶几上摊着一张未完成的水彩——画的是窗台上的绿萝，叶片脉络清晰，叶尖还凝着一滴将坠未坠的露珠，晶莹剔透，仿佛能折射出整个世界的光。

“喝点什么？”林砚问，走向开放式厨房的小吧台。

齐涵雅没应声。她像个闯入陌生领域的幽灵，踉跄着扑向沙发旁矮柜，手指发颤地拉开最上层抽屉。里面整齐码着一摞A4纸，最上面一张，是铅笔勾勒的少女侧脸。眉目舒展，嘴角微扬，头发被风吹得微微扬起，颈线流畅，光影细腻得令人窒息。

那是……阿农。

是她发在朋友圈里的那张自拍，被临摹得惟妙惟肖，连她右耳垂那颗小小的痣，都被精准地描了出来。

“你……”她猛地转身，声音尖利得变了调，“你画她？！”

林砚正从冰箱里取出两罐冰镇乌龙茶，闻言动作一顿，侧过头。暖光勾勒他下颌线，眼神平静无波：“嗯。许炫让我画的。”

“他让你画？为什么？！”

“因为，”林砚拉开易拉罐拉环，金属摩擦声清脆，“他答应过你，要把‘阿农’的样子，一笔一笔，画成真正的样子。”

齐涵雅如遭雷击，钉在原地。

许炫……答应过她？

什么时候？她怎么不知道？

记忆碎片疯狂翻涌——那些深夜的语音，他总在结尾处含糊地说：“……下次，给你看个东西。”；那些她抱怨“现实里的阿农肯定没那么丑”的时候，他总沉默片刻，然后说：“不会丑。我保证。”；还有那次她赌气说“要是见了面，你肯定嫌我不好看”，他居然破天荒地认真回：“不会。你什么样，我都画得出来。”

她当时只当是哄小孩的敷衍，甚至笑他“连画室都进不去的美术废柴，吹什么牛”。

原来……不是吹牛。

原来他真的在画。

原来他早就在画。

原来他一直都知道。

知道她是齐涵雅，知道她是那个在网路上闪闪发光的阿农，知道她躲在屏幕后面，用虚拟的元气掩饰真实的溃烂，知道她每一次强撑的微笑下，都是摇摇欲坠的悬崖。

他什么都知道。

可他什么都没拆穿。

他只是默默坐在画板前，在无数个她以为他正打游戏、刷番、或者跟苏瑶聊原神的深夜里，用铅笔、炭条、水彩，一遍遍描摹她照片里那个“完美”的轮廓，试图把那个被滤镜、美颜、精心设计的笑容层层包裹的齐涵雅，剥开所有伪装，画成他眼中……真实的、有缺陷的、会哭会痛、也会为一束光疯狂奔跑的齐涵雅。

“他……他为什么要画？”齐涵雅的声音哑得厉害，像砂纸磨过玻璃，“他不怕……不怕我……”

“不怕你崩溃，也不怕你恨他。”林砚把一罐乌龙茶推到她面前，易拉罐外壁凝着细密水珠，“他怕的，是你哪天真的穿上这身裙子，站在403门口，却发现门后站着的，是个完全不认识你的、只会说‘抱歉，你找错人了’的陌生人。”

齐涵雅浑身一颤，低头看向自己雪白的蕾丝手套。

手套边缘，一小块暗红血痂在暖光下狰狞刺目——那是昨夜浴室里，她用力搓洗时留下的新伤。

原来……原来他连这个都知道。

连她藏在最深的、最肮脏的恐惧，他都看得一清二楚。

“他……”齐涵雅抬起脸，眼泪毫无预兆地汹涌而出，不是之前那种压抑的、病态的呜咽，而是滚烫的、灼烧般的绝望，“他为什么不告诉我？为什么不拦我？为什么……要让我这样……这样……”

“因为他不敢。”

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