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手机又震。

这次是热巴的回复，简短得近乎克制：“收到。罗马风大，记得加衣。”末尾缀着一个微笑表情，嘴角弧度标准得像用圆规画的。

唐妍盯着那行字，忽然笑了。不是嘲讽，也不是敷衍，是一种豁然通透的、带着点苦味的轻松。她终于明白自己为什么躲不开沈泽——不是因为他多耀眼，而是因为他太“准”。准得像一台老式机械钟，齿轮咬合时从不讨巧，却分秒不差地碾过她所有预设的防线。他说她“整他”，可她何尝不是被他一句“示爱”钉在原地？她说要他女装，可真正想撕开那层“姐妹团”外壳的，分明是自己。

她转身，从行李箱底层摸出一只黑色丝绒小盒。打开，里面躺着一枚胸针：银质底托，嵌着一枚鸽子蛋大小的蓝宝石，切面流转着幽微冷光。这是她去年在日内瓦拍卖会上拍下的，标价七位数，却没戴过一次。拍卖师说，这石头叫“静海”，产自克什米尔，百年只出三颗，最奇的是，它遇热变色——体温越高，蓝越深。

她捏着胸针，走向浴室。水汽早已散尽，镜面清晰映出她湿润的鬓角。她将胸针别在左胸衬衫上，指尖按了按。宝石触感微凉，可贴着皮肤的地方，正一点点渗出温热。

楼下宴会厅方向隐约传来钢琴试音声，断断续续，是肖邦的《雨滴》前奏。她忽然记起沈泽在酒窖里唱《悟空》demo时的样子——没伴奏，就站在楼梯拐角，声音压得很低，可每个字都像裹着砂砾的子弹，砸在人耳膜上。他唱到“我要这铁棒有何用”时，喉结猛地一滚，那瞬间，她看见他眼底有什么东西碎了，又迅速拼回原形，快得让人以为是错觉。

她拿起手机，点开热巴的对话框，删掉草稿里那句“他今天…”，重新输入：“热巴，如果一个人，总在你最狼狈时出现，又在你刚想靠近时抽身，你觉得，他是救赎，还是劫数？”

发送键按下的刹那，房门被叩响三声。

笃、笃、笃。

不重，但极稳，像某种暗号。

唐妍没回头，只对着镜子抬了抬下巴，声音平静：“门没锁。”

门被推开一条缝，沈泽侧身进来，手里拎着个纸袋，隐约透出烤面包的焦香。“酒店餐厅关门了，”他说，把纸袋放在书桌上，“我让司机买了这个——罗马最老面包坊的佛卡夏，配帕尔马火腿。”他顿了顿，目光掠过她胸前的蓝宝石，“你这胸针，看着不像新买的。”

唐妍终于转身，衬衫袖口挽到小臂，露出一截纤细手腕。“克什米尔静海。”她指尖点了点宝石，“遇热变色。现在是钴蓝，再高一度，就是午夜蓝。”

沈泽没接话，只是解开西装外套扣子，随手搭在椅背上。他今天穿了件深灰羊绒衫，领口微敞，锁骨下方有道极淡的旧疤，像被什么锐器划过，早已愈合成银白细线。“我刚才路过厨房，”他忽然说，“看见张亮颖在教潘辰调酒。潘辰手抖，把金酒洒了半瓶。张亮颖说，‘糖糖当年第一次调莫吉托，把青柠汁挤进了我的婚纱袖口。’”

唐妍一怔：“她连这个都告诉你了？”

“不是她说的。”沈泽从纸袋里拿出一块佛卡夏，掰开，薄脆的外皮簌簌掉渣，“是潘辰说的。她边擦柜台边笑，说你总爱把小事搞得像大事，比如非要亲手剥青柠皮，结果皮屑飞得到处都是。”他把掰开的面包递过来，掌心朝上，纹路清晰，“吃吗？”

唐妍没接。她看着他掌心那道横贯生命线的浅疤，忽然问：“你手腕上那块表，是不是去年戛纳戴过的那只？”

沈泽低头看了眼腕表——百达翡丽Ref.5711，表盘是深邃的孔雀蓝。“嗯。热巴送的生日礼物。”他语气平淡，像在说天气，“她嫌我总戴电子表，说没质感。”

空气凝了一瞬。窗外最后一缕夕照正巧斜切进来，照亮两人之间浮游的微尘。唐妍没再看那块表，而是伸手，轻轻拂过他腕骨凸起处，指尖微凉。“沈泽，”她声音很轻，却像投入静水的石子，“你有没有想过，有些劫数，不是为了毁掉你，是逼你认出自己本来的样子？”

沈泽没躲。他任由她指尖停在那里，目光沉静如古井：“唐妍，你衬衫第三颗扣子，系错了。”

她垂眸。果然，第三颗扣子钻进了第四颗的孔里，歪斜着，像一个拙劣的隐喻。

沈泽忽然笑了。不是惯常的、带点疏离的浅笑，而是真正的、眼

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