折成一只歪扭的纸鹤，翅膀耷拉着，像只刚学会飞就摔了跟头的小鸟。

“喏。”她塞进他手里，“赔罪。”

来俊臣低头看着那只丑陋的纸鹤，没接：“你欠我的可不是这个。”

“那是什么？”她仰起脸，故意扬起下巴，眼角弯着挑衅的弧度，“要签名？要合影？还是……”尾音拖长，像钩子似的晃了晃，“要我给你画张蛊真人同人图？保证画你当方源，我当白凝冰，双强联手，共谋大道。”

他盯着她看了足足五秒，忽然抬手，用拇指指腹蹭过她下眼睑下方——那里有一点极淡的睫毛膏晕染，像水墨未干的云痕。“你睫毛膏花了。”他说。

朱栈月僵住，连呼吸都忘了。他指腹微糙，带着薄茧，蹭过皮肤时激起一片细小战栗。她下意识想躲，身体却像被钉在原地，只觉那点触感顺着神经一路烧到耳根，烫得她眼前发白。

“我、我补一下！”她慌乱翻包找粉饼，指尖抖得厉害，粉扑掉在地上，滚到他鞋尖旁。她蹲下去捡，发丝垂落，露出后颈一段细腻的弧线，蝴蝶骨在薄薄皮肤下微微凸起，像一对欲飞未飞的翅。

来俊臣弯腰，先她一步拾起粉扑。指尖擦过她发尾，带起一阵微麻的电流。他直起身，把粉扑递还给她，却没松手，任由她指尖碰到自己掌心：“朱栈月。”

她应声抬头，撞进他眼里。

那里面没有戏谑，没有揶揄，只有一种沉静的、近乎灼烫的专注，像深夜调试代码时紧盯屏幕的光，像暴雨天守着服务器机柜不肯离席的固执，像他此刻握着粉扑一角，不肯松开的、近乎笨拙的耐心。

“你骗我三次。”他声音很轻，却字字清晰，“第一次，华农校门口，你说不认识《蛊真人》；第二次，奶茶店，你说没看过《雪中悍刀行》；第三次……”他顿了顿，目光掠过她耳垂上那枚小小的银杏叶耳钉，“你戴这个，是去年校庆书画展，我帮你挂画时，你顺手从我笔袋里偷走的。”

朱栈月瞳孔骤然收缩。

那枚耳钉……她以为他早忘了。那是她第一次鼓起勇气，在他低头整理画框绳结时，指尖发颤地从他敞开的笔袋里捻起它——银杏叶边缘还沾着一点铅笔灰，冰凉，轻巧，像偷来的一小片秋天。

“你记得？”她声音发紧。

“我连你画稿背面写的‘来俊臣今天又多喝了两杯美式’都记得。”他拇指无意识摩挲着粉扑绒面，“你每次改稿，都会在右下角画一颗小星星。第三十七稿的时候，星星旁边多了个Q版小人，戴着圆框眼镜，举着画笔。”

朱栈月浑身血液冲上头顶，耳朵嗡嗡作响。她想反驳，想狡辩，想用更锋利的语言刺回去——可喉咙像被什么堵住，只余下急促的喘息。原来那些自以为隐蔽的窥探，那些藏在涂改液下的小心思，那些她以为无人知晓的、笨拙又炽热的注视，全都被他收进眼底，妥帖安放，甚至比她自己记得更清楚。

“所以……”她听见自己声音飘忽得不像自己，“你早就知道我是谁？”

“嗯。”他点头，终于松开粉扑，“从你第一句‘蛊真人里最惨的是谁’开始。”

她愣住：“可那句话……”

“是错的。”他忽然说，“最惨的不是方源，是他发现白凝冰背叛时，连恨都来不及酝酿，就被现实碾得粉碎。你当时说‘他该多看点心理学’，我就知道，站在对面的，一定是那个在社团招新摊位前，把《社会心理学》课本抱得比素描本还紧的朱栈月。”

朱栈月怔怔望着他，忽然笑了。不是狡黠的笑，不是得意的笑，是一种卸下所有铠甲后的、近乎透明的柔软。她抬手，指尖轻轻碰了碰他卫衣袖口那点灰渍，动作轻得像拂去花瓣上的露珠。

“那你为什么不说破？”

来俊臣沉默几秒，目光落在她微微翘起的嘴角，忽然抬起手，不是碰她，而是从自己卫衣口袋里掏出一张折叠整齐的纸——展开，是张A4打印纸，边角有些卷曲，标题赫然是《关于“雪中悍刀行”与“蛊真人”叙事结构异同的初步探讨》，署名处空白，但右下角用红笔画了颗歪歪扭扭的星星，旁边一行小字：【给朱栈月的作业，别告诉老师是我抄的】。

“因为我想看看，”他把纸递到她眼前，声音低沉，像大提琴拨动最后一根弦，“当你不用伪装，只做朱栈月的时候，会是什么样

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