“你以为他身边女子众多，便真不寂寞？”司马曜轻叹，“青柳分娩后，他亲自守在产房外三个时辰，连刘穆之请他定夺辽东军械调拨，他也只摆手道‘明日再议’；慕容恪之女产后体弱，他令医官日日诊脉，开方用药皆亲笔批注‘忌寒凉、宜温补’；就连那位苻秦公主，他亦曾命人从长安旧宫寻来她幼时最爱的柘枝舞谱，命乐工重编新曲——可这些事，谁又真正懂他为何而做？”

“他只是太清楚，这世间情意，最易被权力腐蚀，最易因立场变质。所以他宁可用血缘羁绊极浅的异族女子，也不愿轻易放一个世家子弟入核心。可阿姊不同。”

司马曜转过身，目光灼灼：“你是皇家血脉，却已无国可守；你是亡国公主，却未失气节；你曾是他学生，却未被师徒名分所缚；你见过他最狼狈的时刻，也听过他最锋利的论断。你既不必依附他求荣，亦不必畏惧他夺权——你去，不是为任何人，只为那个曾在琅琊王府教你说‘君子喻于义’的先生。”

武昌公主缓缓闭上眼。

风从窗外涌入，拂动她鬓边一缕青丝。她忽然想起十三岁那年，王谧带她登琅琊山观星。山风凛冽，她冻得手指发紫，他解下自己外袍裹住她肩头，袖口沾着墨痕，袖角还残留着半枚未干的朱砂印——那是刚批完一份吏部荐举文书留下的。她仰头问：“先生，天上有多少星？”

他指着银河深处最亮的一颗，答：“不多，不过一粒萤火。可若它燃得够久，够亮，便足以照亮整片荒原。”

那时她不懂，只觉他声音清越，如松风过涧。

此刻才知，那粒萤火，早已烧了十五年，从未熄灭。

“我若去了……”她睁开眼，眸中水光未散，却已无犹疑，“他若拒我呢？”

司马曜笑了：“他不会拒。”

“为何？”

“因为昨日，他派人送来一封密函，托我转交于你。”司马曜自袖中取出一卷素绢，封口以青漆钤印，印文是两枚交叠的竹叶——那是王谧早年自号“双筠居士”时所用私印，早已多年未见。

武昌公主双手接过，指尖触到绢面微糙质地，竟微微发颤。

她没有立即拆开，只是低头凝视那枚青漆印，仿佛透过它，看见那人伏案执笔时垂落的睫毛，听见他蘸墨时笔锋刮过砚池的细微沙沙声。

“他还说了一句话。”司马曜顿了顿，声音轻得像一声叹息，“他说——‘阿岁已长，该回家了。’”

武昌公主浑身一震。

阿岁。这是她乳名。自先帝驾崩、太后病逝后，再无人唤过。

她猛地抬头，嘴唇翕动，却发不出一点声音。

司马曜静静看着她，目光温柔而笃定：“他等这一天，等了太久。”

窗外雁声渐远，风过庭树，簌簌如雨。

三日后，临淄码头。

晨雾未散，江面浮着一层薄纱似的白霭。一艘不起眼的乌篷船静静泊在芦苇丛边，船头悬着一盏素灯，灯罩上用淡墨绘着半截修竹——正是王谧书房窗纸上常年映着的影子。

武昌公主一身素色襦裙，外罩月白褙子，发间只簪一支银杏叶形玉簪，未施粉黛，却比任何盛装更显清绝。她身后跟着两名侍女，一名捧着青布包裹的琴匣，另一名提着一只藤编食盒，盒盖缝隙里，隐约透出几块琥珀色糕点的甜香。

她踏上跳板时，脚步极稳，可就在右足将落未落之际，忽然停住。

身后侍女轻声提醒：“殿下，船要开了。”

她没应，只缓缓转过身，望向临淄城方向。晨光熹微中，王府飞檐翘角隐在雾气之后，恍如一幅未完成的水墨画。

然后她收回目光，抬步前行。

木板在脚下发出轻微吱呀声，如同一声悠长叹息。

船离岸时，她立于船尾，未回头。

船行至江心，雾气渐薄，东方天际浮起一线金红。她解开琴匣，取出一张桐木琴——那是她十二岁生辰，王谧亲手所斫，琴腹内侧，刻着两个小字：“岁安”。

她抚过琴弦，指尖微凉。

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