随着蓝帽士兵大举进城，城市争夺战再度开启。

未宣战的双方，都心照不宣戴上雇佣兵的标识，再在城市的各个战略要点展开拉锯。

交火每分每秒都在发生，只是强度不大，而且双方似乎存在某种默契——...

阿布丽娜的手电光在堆满杂物的修车厂内晃动，像一尾受惊的鱼，在金箔剥落的雕花镜框上掠过，在波斯地毯卷起的毛边停顿半秒，又猛地刺向角落里一排码得齐整的军用铝箱——箱盖缝隙间，透出几缕暗红微光。她喉咙发紧，蹲下去撬开最上面那只箱子，掀开防潮油布，底下是层层叠叠的罐头：牛肉、豌豆、压缩饼干，还有六瓶没开封的伏特加，玻璃瓶身凝着薄霜，标签上的俄文“Зимний Сад”（冬日花园）被手电光照得泛青。

她忽然停住，指甲掐进掌心。

不对劲。

这些罐头太新了，金属封口锃亮得反光，边缘连一丝锈迹都没有。而修车厂墙皮大片剥落，水泥地面裂缝里钻出枯草，连天花板吊灯都歪斜着垂下电线——可这箱子里的物资，像是昨天才刚运进来。

林克就站在她身后三步远，手枪插回腰后，指尖正慢条斯理地把玩一枚弹壳。他听见阿布丽娜吸气的声音，抬眼扫过那排铝箱，目光在第三只箱子右下角停住——那里用黑色记号笔画了个极小的三角符号，三角尖端朝下，底下压着一串模糊的数字：0427。

“米哈伊尔的货不是今天运的。”林克说，声音压得比刚才更沉，“是昨天下午三点十七分。”

阿布丽娜猛地抬头：“你怎么……”

“三角是黑市验货标记，朝下代表‘已入库’，数字是时间戳。”林克弯腰，用拇指蹭掉箱角一点浮灰，露出底下未干透的浅褐色胶痕，“新胶黏合剂，挥发期十二小时。现在是凌晨三点四十一分。”他直起身，手电光忽然打向厂房深处，“所以真正的藏宝点不在这里。”

光束切开黑暗，照见维修坑尽头那面水泥墙——墙皮完好无损，但左侧第三块砖的接缝处，有道几乎看不见的细线阴影。

阿布丽娜的心跳撞上肋骨。她想起下午在米哈伊尔办公室偷听到的半句话：“……老教堂地窖的通风管，焊死了，可焊口下面……”

“通风管？”她脱口而出。

林克没回答，却突然抬脚踹向维修坑旁一辆报废轿车的轮胎。哐当巨响中，阿布丽娜条件反射捂住耳朵，再睁眼时，林克已蹲在水泥墙前，手指正抠进那道细缝。水泥簌簌剥落，露出底下生锈的铁皮——果然是通风管道入口，但焊死的不是盖板，而是整段管道与墙体的接合处！焊缝歪斜粗劣，像醉汉用烙铁胡乱涂抹的伤疤。

“焊工手抖了。”林克冷笑，“焊到一半，有人喊他名字。”

阿布丽娜屏息凑近。焊缝中央果然有个针尖大的气孔，孔洞边缘金属泛着诡异的蓝灰色——那是焊条熔渣混入杂质后冷却的痕迹。她曾在丈夫的工具箱里见过同样颜色的残渣，当时那人说：“这种渣子，得是急着交货，连焊渣清理都省了。”

“他们赶时间。”她声音发干，“米哈伊尔怕东西放不住？”

“不。”林克从战术背心内袋摸出一把微型强光手电，拧开开关，光柱细如钢针，直直刺进气孔，“他在等一个人来验收。”

光束在管道内壁折射三次，最终钉在远处一块松动的挡板上。挡板背面，用红漆画着和铝箱上一模一样的三角符号。

阿布丽娜后颈汗毛倒竖。她终于明白林克为什么非要等到此刻——不是因为时间够用，而是因为此刻整座城市都在喘息：两拨搜查队刚刚撤离，居民楼里鼾声此起彼伏，连野狗都蜷在垃圾堆里打盹。只有这通风管道深处，还残留着十二小时前人类活动的余温。

“你进去？”她盯着那幽深孔洞，胃里翻搅，“里面够塞下三个人……”

“我爬进去，你守门。”林克已卸下弹夹检查子弹，“如果十分钟后我没出来，你就用那个。”他下巴朝墙角努了努——阿布丽娜顺着他示意的方向看去，顿时瞳孔骤缩。那里静静躺着一枚RPG-7火箭筒，炮管擦得锃亮，发射器上还贴着张褪色的便签纸，字迹潦草：“给萨沙的生日惊喜——P.S.别真点火”。

“他疯了！”她失声低呼，“这玩意儿炸了整条街都塌！”

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