二十七号是这五天里最长的一天。

莫蒂默一整天没回来，麦克菲伊的信寄出去却没有回音。

傍晚，伊莎贝拉又量了一次斯芬克斯灯。

卡尺合上后她盯着刻度看了很久，把麦克菲伊叫了过来。

...

暗室门缝里漏进来的光被彻底掐灭了，只剩冲片台下那盏红灯残存的余温，在李察琳睫毛投下的阴影里微微浮动。她睡得极沉，呼吸匀长，可胸膛起伏间却像压着一块未化的雪——那不是疲惫，是某种更沉的东西正从骨髓深处缓缓析出，凝成细小的冰晶，在每一次心跳时轻轻刮擦着肋骨内侧。

凯瑟没动。他站在原地，左手仍悬在半空，拇指与食指虚扣成框，框住她垂落的红辫梢、搭在毯边的手腕、还有枕上一小片被体温烘得微潮的发根。这动作本该只持续三秒：构图、测光、按快门。可现在快门键卡在指尖，扳机永远悬停在触发前一瞬。

他忽然想起热那亚港那场雨。雨水顺着石阶往下淌，把青苔泡成墨绿，把商人的皮箱浸得发胀。他当时蹲在码头柱子后头，用阿什福德家那台老式折叠相机偷拍一只信鸽扑棱棱掠过桅杆的瞬间。快门声轻得像一声叹息，可就在那“咔哒”之后，鸽子翅膀底下忽然甩出一道银光——不是反光，是活物在湿气里游动的轨迹，细如蛛丝，末端连着它左眼瞳孔深处一点幽蓝。他当时没多想，只当是镜头眩光。直到三天后，在阿尔卑斯山腰那个干草棚里，他看见那只猫脸蜥蜴竖瞳收缩时，虹膜边缘也浮起同样幽蓝的丝线。

原来有些东西，早就在照片里埋好了伏笔。

门外走廊传来伊莎贝拉刻意放重的脚步声，鞋跟敲在水磨石地上，一声一声，像在丈量某种不可逾越的距离。她没推门，只是把额头抵在冰凉的木板上，声音压得极低：“……你数过没？她枕头底下那张照片背面，时间流速比正面快多少？”

凯瑟终于收回手，指尖无意识蹭过左胸口袋——那里鼓起一小块硬棱，是欠条捆扎处勒出的印子。“每分钟快七秒。”

“七秒？”伊莎贝拉嗤笑一声，“够她写完半页笔记，够邓肯抽完一支烟，够我咽下三颗薄荷糖。”她顿了顿，声音忽然沙哑下去，“……也够她把血誓念到第七遍，喉咙烧穿。”

门内静得能听见显影液在暗角铁罐里缓慢蒸发的嘶嘶声。凯瑟没应声，只从内袋抽出一张欠条。是火车票背面那张，字迹被反复摩挲得发亮：“一月某日在沙发下睡着了，没给客人倒茶，欠。”他拇指抹过“欠”字最后一横，纸面突然沁出极淡的锈色水痕，像一滴将落未落的血。

这时李察琳眼皮猛地一颤。

不是惊醒，是梦魇初醒时那种迟滞的痉挛。她喉结上下滚动了一下，没睁眼，左手却已本能地探向枕边——鹿角凿子还在，但指尖触到的不是温润的角质，而是凯瑟刚放下的那张欠条。她手指蜷紧，纸边割开掌心一道细口，血珠渗出来，在昏暗红光里竟泛着珍珠母贝似的微光。

“别动。”凯瑟说。

她不动了，睫毛却剧烈抖动起来，仿佛有无数细针在眼睑内侧穿刺。床头柜上搪瓷杯里的断铅笔头齐刷刷震颤，最短的那截突然弹起半寸，“啪”地断成两截。

伊莎贝拉在门外吸了口气：“……涅赫卡忒的秤盘开始自己称量了？”

“不是秤盘。”凯瑟盯着李察琳攥着欠条的手，“是债主在验货。”

话音未落，李察琳倏然睁眼。那双绿眼睛里没有睡意，只有一片被强光灼伤后的灰白，瞳孔边缘却浮起一圈极细的金线，细得几乎要融进虹膜的绿色里。她直勾勾望着天花板，嘴唇无声开合，吐出的不是字，是气流在齿隙间摩擦的锐响——像风穿过古庙断裂的陶埙。

凯瑟立刻展开灵视。

帷幕之外，涅赫卡忒天平依旧悬停在平衡点附近，可两侧秤盘上压着的东西全变了。右边高堆的灰色石子消失了，取而代之的是十七个正在缓慢旋转的青铜齿轮，每个齿尖都滴着黑水；左边那叠欠条则化作十七根缠绕的银丝，其中一根正被李察琳攥着的那只手牵引着，另一端却诡异地系在凯瑟自己的左耳垂上——那里不知何时渗出一粒血珠，正沿着银丝往她掌心滑行。

“……十七个名字。”伊莎贝拉声音发紧，“她把血誓拆成了十七份？”

“不。”凯瑟盯着那滴

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